Poniente

Il est tard et même avec les fenêtres ouvertes et en petite tenue,c'est comme un bain de vapeur.
L'air est épais, stagnant,comme si tout avait arrêté de se mouvoir.
Quand je pense que l'on est encore en mai.
Même les oiseaux ne chantent plus.Tous semblent attendre silencieusement dans un recoin sombre que quelque chose se produise,qu'un souffle, une brise,une infime fraicheur vienne sècher la peau.